Ходили мы как-то с классом в традиционный летний поход. Хы-хы.
Долго ехали на автобусе в какую-то деревню, потом, с рюкзаками за
спиной, долго шли, что называется, огородами, пока не вышли на огромное
табачное поле...
Ого! Сказали продвинутые одноклассники и нырнули в заросли молодого
табака. Нарвали целые пакеты, едва начинающих желтеть, листьев и
счастливые шли отдельной группкой, обсуждая, как они будут вечером
вертеть сигары и дымить ими под чаек и треск костра.
Метров через пятьсот-шестьсот, восторги от вдыхания полной грудью
сладковатого табачного запаха слегка поутихли, ибо в сочетании с прямыми
лучами солнца с температурой в тени ближе к сорока, нежели к тридцати, а
также полным отстутствием ветра, молодой табак давал просто
сногшибательный эффект в прямом смысле этого слова. Вот уже появились
смоченные водой платки, повязанные на нос, но помогало это мало. Голова
кружилась, еще через километр часть народа уже вовсю удобряла табачные
кустики завтраками, которые всеми силами рвались на свободу из желудков,
но конца и края полю видно не было. Руководитель с зеленым лицом
подбадривал нас и уверял, что уж половину-то мы точно прошли и осталось
совсем чуть-чуть.. вот перевалим этот небольшой подъемчик и там поле
закончится. Народ прибавил шагу, часть пакетов с собранными листьями
полетели в сторону...
С пригорка открывался великолепный вид. Вот табачное поле позади, по
бокам и совсем немножко впереди. А вот... Ура!!! За табаком начиналось
поле с какими-то фиолетовыми цветами, размерами не меньше предыдущего.
Предположив, что цветы намного лучше этого вонючего табака, народ чуть
ли не побежал с этого пригорка, получая ощутимые удары по мягким местам
выступающими частями рюкзаков и с нездоровым блеском в глазах.
Мой товарищ, нехило разбиравщийся во всякой растительности и живности,
глядя на этот спринтерский забег, вздохнул, поправил очки и сказал:
- Чему радуются, идиоты... Это же шалфей, блять!