Почти поэма...
Лето. Жара. Ночь. Окраина Новосибирска. 4 этаж. Окна настеж. Сплю,
никого не трогаю.
Просыпаюсь от нечеловеческих криков, доносящихся с улицы. Смотрю время-
3часа 20 минут. Встаю, прислушиваясь. Орет мужик с балкона 6 этажа моего
же подъезда кому-то внизу.
- Вы..... уже заколебали.... со своей музыкой.... спать не даете...
Когда...будет покой......????
И так далее. Многоточия в его речи все длиннее и изощреннее.
Какая музыка? Где он ее услышал? Я сплю ОЧЕНЬ чутко, и мне до него
ничего не мешало это делать.
Выглядываю в окно. С трудом вижу внизу небольшую группу подростков с
магнитофоном, из которого с громкостью не более 1 децибелы(клянусь!)
доносится "Есте дей.. ".
Отборный мат. Ребята даже не препираясь встают и уходят в сторону
пустыря. Разочарование полное. Продолжает орать еше минут 5.
На его крики высовывается еще один мужик примерно с 8-9 этажа, которому
тоже никакая музыка не мешала.
- Я музыки не слышал, а вот ты, сволочь, меня разбудил...................!!!!!!
Жестокий разговор на тему кто есть они оба, и что надо сделать с их
матерями закончился предложением выйти в подъезд и разобраться.
Окна у меня выходят на обе стороны дома, любопытства хоть отбавляй,
особенно по ночам. Бреду на кухню, высовываюсь в окно, из открытых
дверей подъезда скоро начинают доноситься крики и звуки ударов.
Достаю из холодильника и выпиваю стакан холодного молочка, иду спать на
"тихую" сторону. Хорошо.
Настоящий писатель наверное закончил бы фразой: "А где-то вдалеке пели
Битлы...".
P.S. Рано утром шла на работу-трупы не валялись, но пятна крови на
ступенях были...